Raymundo Betancourt es un depredador que ha aprendido a esperar: un pedófilo metódico que secuestra a una niña — Karla, arrancada de su vida cotidiana en Tampico — y la esconde a plena luz, en una casa común, gracias a una complicidad atroz: Aydé, una mujer con acondroplasia, devastada por una vida de burlas y soledad, a la que Raymundo seduce con el primer amor que alguien le ofrece — y que acepta el papel de carcelera con tal de conservarlo, en el autoengaño más perturbador del libro. Blum estructura la novela alternando perspectivas: las cartas de Aydé — donde la cómplice se justifica, se miente y a ratos se sabe monstruo —, el proceder del pedófilo narrado desde su propia racionalidad helada, la perspectiva de la niña en su encierro y la de la madre que la busca contra la indiferencia burocrática. El título viene de Lolita — es la imagen con que Humbert Humbert se describe a sí mismo —, y la filiación es deliberada: Blum escribe el reverso de Nabokov, sin lirismo que embellezca nada, con el monstruo desnudo de retórica. Es un libro crudo y aterrador, y conviene precisar su apuesta: no ahonda en los temas sexuales — lo abominable está siempre presente pero narrado con elipsis, sin regodeo — sino en el suspense y el horror: el motor es la desesperación del lector, que sabe lo que ocurre en esa casa y pasa las páginas rogando por una grieta en la vigilancia. Lo que queda al cerrarlo son tres marcas. Las náuseas ante las páginas descarnadas del pedófilo — esa primera persona razonable, casi didáctica, que es lo más difícil de soportar: el mal explicándose a sí mismo sin saberse mal. La desesperación creciente conforme avanza la trama, administrada con crueldad de relojera — cada esperanza dosificada para doler. Y la claustrofobia y el miedo de la víctima, ese encierro narrado desde dentro que convierte la lectura en experiencia física. Por todo ello, la advertencia va en serio: no recomendado para personas sensibles — y aun los curtidos encontrarán pasajes que exigen dejar el libro y respirar. Pero esa dureza tiene un sentido, y ahí está el mérito que lo salva del morbo: esto no es un libro de propaganda ni de explotación del tema, sino una descripción desnuda de los horrores de estos hechos aborrecibles — cómo opera un depredador, cómo recluta complicidades entre los solitarios y los heridos, cómo la sociedad que se burló de Aydé toda su vida fabricó, sin saberlo, a la cómplice perfecta. Blum — de las voces más audaces de la narrativa mexicana reciente — no ofrece consuelo ni moraleja masticada: ofrece la mirada fija sobre lo que preferimos no mirar, que es la función más antigua y más incómoda de la literatura. Bueno, en el sentido más severo de la palabra: un libro logrado sobre lo insoportable, que se lee con el estómago apretado y se recuerda con escalofrío — exactamente lo que se propuso.

Impresionantemente dura y desgarradora. Una obra que no se puede olvidar jamás. Qué impotencia que ocurran estas cosas en el mundo.

Todo un descubrimiento para mí esta autora! Su escritura te atrapa de tal manera que no puedes dejar de leer ,igual te hace sufrir con la historia: El abuso sexual infantil que te hace disfrutar con su estilo narrativo. Entre los mejores libros que he leído.Le recomiendo!.

Liliana Blum es tan hábil como despiadada. No se toca el corazón para empujar al lector al foso donde habita esa bestia con piel de ángel que se esconde a plena luz y que podría ser tu vecino, o el mío, o el de cualquiera…