Qué hace J.L.C., tan dado a convenir meretricios y refriegas, costes y cancelaciones desveladas, envuelto en su sufrida manta de Astorga, de condenado y viejo; qué fingen sus nostalgias y su insomnio nebuloso enmudeciéndonos al alimón con frases tiernas, irónicas, ásperas. Yo creo en la sobriedad cogitabunda de este hombre y creo entender ahora muchísimas cosas más. Cosas, muy probablemente, que sin figurar en guión alguno, de improviso, como siempre acaece, las leemos con riesgo y tanta desproporción que hasta nos parecen mentira. Siquiera cuatro gotas de mentira.