Está decidida: hoy cogerá el tren, cualquier tren, el primer tren que salga, y se alejará para siempre. Le dan mareos sólo de pensar en llegar a su casa, enfrentarse a la cara licuada de su hija preñada, escuchar la voz pastosa de su marido, hacerles, una vez más, otra tortilla para la cena, inútiles, más que inútiles, tomar una pastilla para dormir, acostarse pensando en la suerte de su hijo, despertarse con los nervios de punta, llorar en silencio en la cama, otra vez, volver a coger el barco, hacer más tortillas para esos mismos obreros con los mismos ojos de goma de siempre.