¿Se puede ser un misántropo e hipocondríaco, guardar el semen en un tetrabrik en el congelador para fundar una dinastía que habite una isla única, trabajar en una funeraria -Clímax Internacional es su nombre- con un compañero que se enamora de todas las difuntas después de violarlas, las utiliza de modelos publicitarios y vende los cadáveres a empresas que prueban sistemas de seguridad para coches, se puede ser así y resultar humano? ¿Puede uno convertirse en el crítico de cine más temible sin ver jamás una película, anticipándose al rodaje incluso, y hundir la carrera de un incipiente director que le perseguirá hasta la muerte, completar los ingresos paseando ancianitas para que puedan lucir ligue, puede uno ser así y no sentir escrúpulos? ¿Se trata de personajes auténticos, o son sólo la invención de un escritor novato que vampiriza a todos los que le rodean para conseguir unas perras con las que pagarse su gris existencia de bohemio trasnochado? Esta delirante sátira corrosiva y sardónica acontece en Ciudad Gómez, un paisaje desolador de una urbe en cuarentena aquejada por la plaga de la peste bucólica, una enfermedad que provoca delirios líricos en los infestados, que mueren regurgitando mariposas blancas después de recitar ripios. Desquiciada hasta el absurdo, novela dentro de la novela, mezcla de géneros -desde el policíaco al futurista, desde el humorístico hasta el surrealista-, La peste bucólica desata una carcajada detrás de otra. Una carcajada que, sin embargo, puede acabar en rictus amargo al descubrir la visión tan pesimista del mundo que la hilarante imaginación de su autor encierra.