Esta novela es un ejemplo perfecto de “pulp fiction” a la española: un cepillo confeccionado con pelo púbico procedente de trescientas vírgenes; una ninfómana que practica sexo con un tulllido sin brazos ni piernas; una prisionera a la que escayolan los brazos después de arrojarla una lata de piojos.... Preferiría vender mi alma al diablo antes que hacer una crítica a favor o en contra de esta novela. Lo que sí puedo decir es que detrás de toda esta galería de monstruos late alguien con un sentido prodigioso del ritmo, una imaginación desbordante, un entusiasmo asombroso y, sobre todo, una gran intuición. Allí donde estés, mil gracias, Karl von Vereiter. O Enrique Sánchez Pascual, que es lo mismo.