Pequeños pies ingleses es un morse del amor, hecho de puntos y rayas que no se borran con las dudas cotidianas. Eso intenta y consigue Marcelo Luján con este libro de breves piezas que vertebran un gran amor, uno de esos que hasta los cínicos diplomados envidiamos. Las rayas las ponen los dibujos de Aurora López, asombrosamente complejos en su sencillez. Y los puntos, en estas piezas que para mí incurren en una prosa poética de altura, los puntos marcan la sístole y la diástole de una relación agónica, vivificante, dolorosamente feliz. Puntos que Luján coloca con tino incluso donde no deberían ir para los que sólo sienten con el manual en la mano, cuando aquí las pulsiones mandan. Puntos que sincopan, abrevian, apuran el trago para que haya otro trago más, otra siesta salvadora, otra noche inesperada en la que un balcón sea lo mismo que asomarse a una ciudad ajena, donde todo sea posible. Las piezas, aparentemente ordenadas según la primera letra de los títulos, marcan en realidad el caos vital de una vida binaria, hecha de ceros y de unos, donde el cero es la amenaza del vacío y el uno el escueto anticipo de un infinito de dos, ese ocho que no por casualidad está acostado. Carlos Salem