En el Madrid de los años ochenta, una mujer de mediana edad de clase media alta nacida en la posguerra sueña con una amiga de la infancia, ahora psiquiatra, con la que recupera el contacto por carta. A partir de ese momento, sus crisis vitales narradas en sus cartas, las vivencias de su presente y los recuerdos de su pasado se convierten en el eje de la historia. Un exceso de intimismo e introspección hace que la novela resulte claramente tediosa para el lector que no se dedique el psicoanálisis. Habrá que bucear en el resto de la obra de Carmen Martín Gaite para obtener una respuesta a por qué con el paso de los años su figura se ha relanzado como un clásico y coloca a varias de sus novelas en los listados de imprescindibles contemporáneos de los suplementos literarios. www.antoniocanogomez.wordpress.com www.madridnochedetresaños.com

Es un lujo leer a Martín Gaite. Simplemente emociona. Está novela es una historia de amistad y reencuentro. Una de las mejores novelas que he leído nunca, una de mis favoritas

Reencuentro de dos amigas de la juventud que a través de sus cartas sin destino, se descubre que a pesar de tener vidas totalmente diferentes tienen un denominador común, la soledad. Y van trayendo, al momento actual, recuerdos que les han dejado huellas en sus vidas.

Lo he terminado con gran esfuerzo. No lo dejé porque a lo largo de su lectura iba encontrando alguna perla que me iba haciendo reflexionar sobre algunos aspectos de la vida, sobretodo en lo que se refiere a la amistad, y además me da muchísima rabia abandonar los libros que empiezo. Es un libro de carácter intimista, donde dos mujeres se escriben y en sus cartas van abriéndose la una a la otra, exponiendo sus crisis afectivas, sus problemas, sus nostalgias del pasado. Pero es una novela demasiada pausada, con un ritmo muy lento y se me ha hecho pesada, además se van por los cerros de úbeda y al lector le cuesta seguirlas en sus reflexiones. Me da la impresión que la autora escribió la novela que le dio la gana a ella, vertiendo todo lo que llevaba dentro, como si fuera un ejercicio de psicoanálisis, y no pensó en el lector. En conclusión, que no me ha gustado.