Le imagino saliendo de su choza en busca del amanecer saharaui, próximo al cielo más bello y a la tierra más pura, respirando Creación, guardando en el redil del firmamento las últimas estrellas, pastorenado montículos de arena, recogiendo en los bolsillos de su chilaba las palabras desprendidas de la cola de un cometa. Le imagino allí, en su puesto de Cabo Juby, esperando la llegada de algún avión, en compañía de la perra Mirra y el gato Paf, sus animales domésticos, en trifulca continua con los que logró domesticar, la hiena pestilente y el mono que devoraba sus cuchillas de afeitar. Le imagino así, porque así fue, y gracias a la biografia escrita por Montse Morata salgo de la ensoñación y le vislumbro como reportero de guerra o como infatigable piloto de aeroplano. Saint-Exupéry ejerció muchas profesiones, pero destacó como amante de la Humanidad, nostálgico fracasado, aviador empedernido y marido en paro. Murió poco antes de que París fuera liberado y, despropósitos de la polítiac, después de muerto fue asesinado. En el filo del cuchillo con el que apuñalaron su memoria, los esbirros de De Gaulle grabaron las palabras "escritor infantil". Pero no, "El pequeño príncipe" no es un libro para niños, tampoco lo son "Tierra de los hombres" o "Vuelo nocturno". Es cierto que la voz es la de un pequeño, pero se dirige a los individuos, al hombre que hay dentro de cada uno de nosotros.