Cuando algún ser nuevo aparece, se trazan semejanzas con lo ya sabido para domesticar la fascinación y el asombro, para que el sonámbulo siga su curso. Se ha comparado la obra de Max Blecher con los artefactos del surrealismo o con la viscosa presencia del ser del existencialismo, se le ha llamado el Kafka rumano y no seremos nosotros quienes neguemos las posibles semejanzas. Sólo invitamos a ir más allá de las consignas para descubrir la mirada única que ordena el mundo en su gozoso sinsentido y que en justicia sólo corresponde a Max Blecher. El milagro que destilan estas páginas radica en la celebración de la inocencia del mundo cuando la mirada clara y decidida de Blecher se ha resuelto a levantar acta de su deslumbrante inutilidad. Una extraña libertad inunda el alma al descorrerse el velo de los para qués y de los porqués, cuando las cosas se petrifican y se declaran cerradas e infinitamente visibles. En Blecher, las cosas se muestran cerradas no como un desafío o un insulto al entendimiento, ni para recordarnos la vanidad de nuestros fines, No, el mundo no es obstáculo, el mundo es, de un modo flotante y ligero, una inmensa caja en la que un niño guarda los más preciados tesoros: telas raídas, olores asfixiantes, árboles con cabezas desmesuradas, fantasmas de barcos, cadáveres, figuras articuladas de cera, barro y más barro…