El cielo que me ocultan mis ojos cuando miran no es el cielo que sur can los pájaros enormes: el verde del que vienen al alba las bandadas y el rojo en el que siguen al sol cuando atardece. Hay un cielo que es mío y otro cielo lejano. El cielo que contemplo y el otro, sin sentido. El que usurpa una...

Tanto el idealismo antiguo como la razón histórica moderna elaboraron sus respectivas representaciones del tiempo sobre el cotejo de la plenitud (la Unidad, el Ser, el Absoluto, siempre necesarios) con la fugacidad de las existencias particulares que así resultaban puramente aleatorias y desechables...

A quien escribe poemas -más que libros de poemas- se diría que, casi vengativamente, le aguarda un momento en el que, lo quiera o no, es la colección completa la que reclama un título para su nueva entidad, distinto, desde luego, del que llevan las composiciones cada cual por su cuenta, aunque capaz...