Un homenaje a la gente corriente, a esa gente de campo que sabía lo que era el olor a tierra mojada. Una historia que te traslada a rodillas sucias que jugaban con palos y muñecas de cartón. A manos llenas de sabañones que pese al frío del riachuelo alegraban las fuentes con sus canturreos. A noches de tormenta donde madres abnegadas resguardaban a sus frágiles rorros en canastas de mimbre. A jornaleros que labraban la tierra de sol a sol a cambio de un coscurro de pan. A los inicios del cine mudo y la llegada del primer gramófono a la taberna del pueblo. A una vida de mujeres calladas que empezaban a alzar la voz. A revueltas, hambre e ideales que rompieron España en dos. Y a una Andalucía de principios del siglo XX, perdida entre olivares y dehesas, en la que vivió una familia nada peculiar para la época. Esa familia que sin pretenderlo terminó siendo la mía.