Me amo más que nunca me había amadoy valgo más desde que tu figura vive en mi corazón, cual la escultura más vale aún que el bloque no tallado.Como algún folio escrito o dibujado que un trozo vale más sin escritura,valgo, desde que gozo la ventura de que tus ojos me hayan señalado.Con ese signo, fir...

El año del cangrejo nos acostumbramos a caminar de lado para no despertar a nadie. Las chicas tenían labios casi del mismo color que la piel pero a mí no me interesaba besarlas lo único que quería era que me dejaran soñar. Los chicos quisieron hacerse.

A quien escribe poemas -más que libros de poemas- se diría que, casi vengativamente, le aguarda un momento en el que, lo quiera o no, es la colección completa la que reclama un título para su nueva entidad, distinto, desde luego, del que llevan las composiciones cada cual por su cuenta, aunque capaz...

SI Cioran tenía razón cuando decía“Un livre est un suicide différé”, el Tractatus lógico-suicidalis de Hermann Burger fue una de las última demoras escritas antes del suicidio de uno de los escritores más individualistas, radicales, pero consecuentes del siglo XX. El Tractatus lógico-suicidalis es u...

Esa mujer de cuerpo con espacios repletos de extrema densidad política resurge del letal abismo acuático–¿nacer es convertirse en aquello que emerge de la herida? –encima de una concha de coral y de lluvia. Resulta hermoso igual que el miedo abstractoa las premoniciones su rostro (ese poema hecho de...

A veces siento una gran desconfianza por la escritura; creo que aunque sea subrepticiamente, uno, al escribir, cuenta cosas personales. ¿Y quién que pueda leer no es igual a uno? ¿Y quién que es igual a uno necesita que le cuenten lo que sabe? Pero más saludable es no cuestionarse los actos inevitab...

Durante muchos años este volumen llevó el título de Mundo es, inspirado en la Celestina. Pero unos meses antes de entrar en astilleros pasó a ser El buen suceso, hasta que, en el último minuto, recuperó el suyo primitivo. Si se observan atentamente, los títulos de todas y cada una de las veintiuna...

Duran siglos los días en el niño, largo y corto su tiempo como un sueño. Los meses del adulto son, en cambio,a causa de la brega que es su vida,un trabajo penoso de atahona y molienda de tantas ilusiones, que se le van en ansias locamente.Y, sin haberse dado cuenta, un día el hombre reconoce que ya...

«Estos son los años de la plenitud de la vida. Y todo se llena de sol diurno y nocturno: Cuerpos, libros, amigos, escritores, literatura. La noche como diaria aventura. La Belleza como una insoslayable y muy anhelada búsqueda… La noche era el poema que se iba a escribir, el libro nuevo que ibas a le...